Paroles

Ma parole n’a pas porté ses fruits
Ma pensée mûrit
Mais reste une goutte stérile
Comme ces voix ces murmures
Une pluie de voix sourdes
Parmi laquelle
La pénombre de mon métissage
Aussi suspicieux qu’exotique voit s’échapper ma parole
Au détour de ma vie
Chercher la substance d’un jour nouveau
Loin de l’indifférence
D’où s’échappe ma parole
Une vie pleine et entière
Qu’il me faut accomplir
Heureusement, l’écriture est là
Pour m’appartenir
Décrire ce qui n’est pas audible
Panser les plaies de pas invisibles
Car les bonnes âmes éreintent
Par de vertigineux serments
Aux absurdes morales
Mais dans le désert de l’existence
Des parchemins laissent percevoir
Des sources à l’origine du monde
Des voix des récits
Et heureusement
L’écriture est là

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